"mariposa, tu eres el alma de los guerreros..."

domingo, 11 de noviembre de 2012

que manía...


Serpientes revolviéndose
se retuercen por el verde de mis ojos
me los arrancaría para evitar estos parpaedos rotos
sentimientos traicioneros escondiéndose.

 
Huecos infinitos bajo mis pies
esta piel cansada de un negro estremecer.


Buitres picoteando en mis suspiros muertos
caigo al vacío corazón de mis espectros,
estoy hecha al miedo
no importa, seguiré luchando en el infierno,
hay prioridades en las lineas de mis versos,
no se van rendir por la ausencia de besos
pero hoy han caído al suelo
todos mis pájaros muertos
Soy un frasco de veneno
y yo misma, a sabiendas, me bebo
miro al rededor y no veo que vengan a rescatarme ni uno solo de mis guerreros
que más da, si en el fondo les desterraría a mi seco desierto,
mejor que no vengan y vean que feo es el filo de mi averno
mi oscuro corazón ahora es lo único que parece cierto
en este cuarto mis poses fingidas se van de entierro
y afuera alardea la soledad del jodido invierno...
de que coño se esta riendo?

Hurgo, y rebusco
dibujo en los ápices de alegría inventados surcos
para que se tropiecen mis sonrisas
y una luz criminal ilumina mis pesquisas.


No se quien soy
mi nombre es la incógnita que ayer sangraba hoy.


Nunca encontré un sitio perfecto donde morir
si no quedan rincones que garanticen la eternidad del sentir,
me afano buscándolo porque nada más me da estabilidad
supongo que solo escribiendo lo voy a encontrar
me voy a encontrar a mi misma burlándome de mi felicidad
pues vaya gracia este arranque de sinceridad
que vacía estoy si me pongo rebuscar

Que puedo hacer si estoy hecha a trozos
si soy tan frágil que me desvanezco y exploto
si no resisten mis latidos este corazón a menudo roto
una leve brisa y me hago toda escombros
quiero parecer roca y en el fondo soy solo polvo

Cuando parezco encontrarme mis laberintos juegan al despiste,
que manía tengo con dejar un rato para estar triste
al final un día me voy a quedar atrapada en este macabro chiste

Mira que lo decía Bukowski
hacer lo que queráis pero no escribáis poesía
hijo de puta borracho, que razón tenía

A donde me llevan estas frases
si no es a mi desgaste …?
mi cuello crujiendo parece decir "culpable"


Golpes y ráfagas de la tristeza del ayer
soy culpable y merezco caer
mis mariposas me miran aterradas de ver
porque pongo un pie en la línea que me incita a perder.


Corrosiva y destructiva esta tristeza
la llamo, y si no está me la invento en mi cabeza
la saco a pasear desnuda para que la alegría desaparezca

Ojalá me perdiera, y nadie supiera de mi jamás
ojalá me fundiera con el fuego que arde en mi fila infinta de “quizás”
nunca aprendo a hacer buenas migas con mi soledad...
si no la tengo la anhelo y si la tengo la quiero matar

Cortan como cuchillas el silbido del tren a la ciudad

pasa un día más
odio esta paz
si no estalla algo pronto, no lo voy a soportar.


Hacia tiempo que no escribía con esta oscuridad