el pueblo, el pueblo no está en una
bandera
que limpio la sangre no para curar
heridas
sino para ocultarlas
y nosotros queremos olerla
empaparnos con ella
embadurnarnos con esa sangre
saborearla mezclada con la tierra,
Pues es una sangre que nunca salió de
rodillas clavadas
ni de lenguas mordidas por no gritar
contra la barbarie
porque es sangre que tuvieron que sacar
a golpes
sangre que sabe a lenguas cortadas
porque de otra manera no podían
callarlas
sangre que sabe a pueblo en armas
no por gusto sino por defender lo que
sus abuelos labraban,
carne viva de manos encalladas
que es mi pueblo
mi pueblo trabajador
no me digas que no amo a mi pueblo por
no besar una bandera fascista
pues rebusco bajo las piedras la sangre
de los míos
para lamerla sin descanso
pues llevan años intentando
enterrarlos
pero cada aldea de este pueblo
en su recuerdo a su sangre en rebeldía
a una generación de lucha antifascista
peleada en las más hermosas sierras
que hoy contempla nuestra vista
de aquellos que tanta tierra levantaron
tanto trabajaron
y que aún hoy son los mismos
pisoteados
aquella sangre que salpicó mi pueblo
cuando cortaron tantos puños alzados
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