"mariposa, tu eres el alma de los guerreros..."

miércoles, 9 de octubre de 2013

Che Guevara


Suena a reguero de sangre derramada
tan roja, tan de la tierra, tan humana.

Un fulgor encendido en su mirada
no era un mito
pero en el negro de sus ojos anidaba el infinito.
De la dulzura al reclamo a la lucha armada en su brillo.

En su puño se alzan
la voz de aquellos que vivieron con lenguas cortadas
las venas abiertas de los oprimidos
tintaron las balas del fusil que acompasaba sus latidos
suena su canción por latinoamérica
no se olvide su sensibilidad en la mediocridad de la estética.

Solo un hombre y tantas hijas e hijos huérfanos
Pariendo revolucionarios de sus rodillas jamás doblegadas ni en los peores infiernos.
Guerrillas cuyas bombas son los latidos
Tantos tiranos bien vestidos
tantos látigos sobre campesinos
y él solo hizo lo que debiera hacer cualquier hombre sencillo
sentirlo
apretar el gatillo,
sentirlo de veras
y así el odio se alza como bandera
contra el brutal asesino de la piel obrera.

Cómo no odiar con toda el alma
cuando con toda el alma e ama,
hasta el punto de apretar el gatillo
y se empuja un verso en su nombre escrito
Amor a los pueblos,
conciencia siempre en desvelo
Sin fronteras cuando se trata de extender el fuego.

No hay concesiones ni pacifismo
si se trata de combatir contra el capitalismo
si se trata de amar al obrero y campesino oprimido
si se trata de luchar contra el enemigo
sin dejar nunca de tratar al pueblo con mimo
acariciarlo con sigilo
conocer el dolor que forja sus fatigas y delirios

Caminando tosiendo en Sierra Maestra
la historia ante él doblega sus piernas
las que él nunca arrodilló
y se pelean los estribillos por bailar con su voz


No dudó en disparar
tal era al pueblo su lealtad
pues no se dejan huecos para sentarse en la mesadel enemigo
Si se es solidario no hay perdón posible para el capitalismo
Es tan hermosa su sonrisa
y tiembla en las página de guerra de guerrillas.
Guarda la carcajada de todos a los que callaron
Nunca te mataron
pues hoy aún sigues retronando
y está encerrado en millones de puños apretados
Como la poesía tierno, duro, revolucionario...


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